CANTORA

Cantora de las estepas,

deshojada, blanca y rota.

Ya nunca en ti, la mañana

no viene a buscarte

con su risueña mano: la luz

se fue con tu canto

a poblar el aire.

Pero existen instantes,

perdidos en las horas,

en los que una estrella fugaz,

rozando apenas tus ojos,

abre la brisa

que duerme en tus labios;

entonces, surgen alados pétalos

ascendiendo a buscar

el espíritu huido de la alondra

que abandonó tus ojos

de mensajera libre y así,

tu frágil alma ser hace titánica,

extiende su voz

y entre las calles grises

siembra,
miradas de flores en el viento.

(Pasos de Arco Iris, Amarillo y Violeta)
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SONGSTER

Songster of the steppes,

leafless, white and broken.

already never in thee,

the morning

not comes looking for you

with her smiling hand: the light

went away with thy song

to populate the air.

But there are moments,

Lost in the hours,

in which a shooting star,

touching barely thy eyes,

opens the breeze

that is sleeping in thy lips;

then arise winged petals

ascending to look for

the fled spirit of the lark

which abandoned thy eyes

of free messenger and so,

your fragile soul it becomes titanic,

extends its voice

and between the streets gray

sowing,

gazes of flowers in the wind.

SOY POETA

Observo, siempre observo,

mis ojos tienen

la transparencia del alma

cuando, desde la lejanía,

oigo los lamentos

entregados a la brisa:

instantes suspendidos

que huyen

de labios entreabiertos.

Los descubro en el sutil perfil

de una sonrisa,

en una ceja que cae,

en el pestañear lento

de una lágrima.

Los ordeno por sus nombres,

cuento y numero sus mordazas;

archivo en cajones alfabéticos

todos los porqués y sus destinos.

Antes de que aparezcan

reconozco su espera silenciosa;

pero no puedo detenerlos

ni impedir su origen.

Es inútil, nadie comprende

mi discurso de sibila;

son esfuerzos caídos en el olvido

sin ser atendidos,

advertencias mal interpretadas

convertidas en piedras

que me amenazan.

No ven lo que yo veo

porque yo, soy poeta, leo las almas

y cuento las lágrimas de la vida.

I AM A POET

I observe, always observe,

my eyes have

transparency of the soul

when, from remoteness,

I hear the lamentations

delivered to the breeze:

suspended moments

fleeing

of half-closed lips.

I discover it

in the subtle profile

of a smile,

in an eyebrow falling down,

in slow flickering

of a tear.

I ordain them by their names,

I count and I enumerate their gags;

I sort out in Alphabetical file drawers

all the whys and their destinies.

Before they appear

I recognize his silent waiting;

but I cannot stop them

nor prevent its origin.

It is useless, no one understands

My speech of Sibyl;

they are efforts fallen into oblivion

without being catered,

misread warnings

turned into stones

that threatening me.

They do not see what I see

for I am a poet, I read the souls

and I count the tears of life.

(Pasos de Arco Iris, Amarillo y Violeta)